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Intro

2009-12-25T14:02:00.001-08:00

Historias en rebanadas, al gusto. Deja una idea. Toma una idea. El delirio, el análisi, una mirada. Creación. Entretenimiento terapéutico. El sabor del verde y los papeles húmedos.
Jugar a imaginar.

Parecía difícil [No (,) es difícil)]

2009-04-01T19:57:00.000-07:00

Cuando escribir resulta terapéutico, reflexionar sobre nuestro entorno se convierte en obligado. El sentido que precipitamos a nuestros días erosiona cualquier piedra filosofal. No hay secreto, no hay magia, la realidad está codificada.

Cuando satisfacer una necesidad se convierte en obligación, la necesidad se revuelca y nos planata cara. Es entonces cuando, sin saber que hacer, liberados de toda respuesta racional, apelamos a nuestro instinto.

Si escribo instintivamente por el mero hecho de satisfacer mis necesidades, ¿soy egoísta? Pero si lo hago sin esperar respuesta, ¿soy entonces vanidoso? ¿O debería ir al psicólogo?

No hay finalidad, tan solo la solapación de acontecimientos en los que reposamos.

Quizá otro día, con el empuje de otro amanecer nublado, vuelva a escribir. Sí, lo haré. Puede que mañana.

Buenos días.

Sueños

2009-04-01T19:52:00.000-07:00

Después de descansar unas cuantas horas, uno se plantea que hacer con su tiempo. Cómo utilizarlo nos hará sentir satisfechos, orgullosos, indiferentes, comprensivos, relajados, desauciados, enloquecidos, impetuosos, compulgidos, melancólicos, vacíos, poderosos, cautos, sensibles o simplemente felices.

Cada mañana (no necesariamente en sentido literal) uno se levanta de la cama, normalmente a regañadientes y con la sensación que podría estar los cinco minutos de rigor que contradicen toda teoría que se refiera al espacio-tiempo. Cinco minutos, que pueden ser veinte y hasta dos o más horas. Esos cinco minutos que nos queremos conceder como regalo nos determinarán el resto del día.

Levantarse tras los cinco, ampliando el margen de maniobra hasta siete u ocho, es aceptable para uno mismo, cuando una serie de propósitos aguardan en las siguientes horas. Tomarse esos cinco minutos es una decisión plenamente individual, pero con consecuencias que se situan fuera del alcance de uno.

Es interesante comprobar como dejar pasar esos cinco ansiados minutos, nos provocan un sentimiento de poder inigualable. Es decir, una decisión propia, sin interferencias, puesto que nuestro estado de conciencia es incapaz de reconocerlas, ni de razonar. No obstante, levantarse y decir "los cinco minutos quizá me los conceda otro día", y abofetear así nuestro propio desdén en su estado más puro, tambien tiene su mérito.

La decisión es individual y puede responder a un sinfín de motivaciones más o menos ocultas. ¿Levantarse o seguir recostado? No importa, si realmente hacemos lo que más nos apetece y sobretodo somos conscientes de lo que significará tomar uno u otro camino.

Que os divirtáis.

MicroMachining

2009-04-01T19:49:00.000-07:00

Unos chicos miran con dudoso disimulo. Ella lo sabe. Parece no prestar atención, alza la cabeza, mirada al frente. Slow motion, viento en la cara, pelo que sobrevuela. Una mirada fugaz. Ellos que se consuelan. Tienen de qué hablar. Otro día al sol.

Cuando las sirenas escojen, la sal se cristaliza en sus pestañas. Su criterio es sutil, vano. Sus cantos, inaudibles. Las paredes de mis pulmones estan colmadas de sal. Es demasiado tarde, estoy dentro. Sentimiento placentero. Soy embrión de nuevo, a merced de las corrientes. Siempre a merced de las corrientes.
Saludas, te saludan. Yo me río, te beso en la mejilla y recojo tu pelo con un ademán instintivo. Ambos miramos al sur, el sol está alto. Espectante. Nos detenemos. Inspiro. Exhalo el aire cálido. Tu mirada se mantiene alta, a mis ojos, tu cabeza tiende hacia mi. Me abrazas. Te abrazo. Me miras y me dices¨"ayer tuve un sueño". Una sonrisa.

Si el oso panda es de dos colores, yo puedo ser de 100.

El papel higiénico

2009-04-01T19:47:00.000-07:00

Sin él no somos nada. Su gran función ha pasado desapercibida a los ojos de esta vida incesantemente rápida y agitada. Su razón de existir: protegernos de nuestra propia mierda. ¡Qué absurdidad y a la vez qué grandeza y sabiduría!
No importa si es de 1, 2 o 7 capas; si esta hecho de celulosa refinada o de estropajo reciclado; o si tiene dibujos de un puppy o de mariposas; o si es verde, rosa o azul. Lo importante es que se situa entre nuestra mano (nosotros) y unos desechos también nuestros (la mierda) que no queremos tocar. Que la toquen otros.

Somos grandes productores de mierda para terceros. Estaríamos dentro del sector secundario de la economía, aunque también podriamos considerarlo como del sector servicios. Y pese a que el refinamiento nos hace esquivar lo obvio, la realidad nos susurra "es el ciclo de la vida, hijo" como en el Lion King de Disney.

¡Joder! Cómo es la vida... Por un lado nos da y por el otro nos quita. Pero es que sin equilibrio las fuerzas se pierden en el caos.

Y todo esto venía a raíz de ver un programa de TV de vídeos caseros, de estos en que una toma de cámara oportunista y casual (totalmente) inmortaliza un hecho anecdótico cargado de una fuerte dosis de humor absurdo. Por ejemplo, un salto descomunal sobre una cama elástica que termina con el individuo dándose de morros en piso del jardín.

Entonces vi a ese gran presentador de contenidos (ex play boy), acompañado de una exuberante mujer que le reía las gracias . Y digo ex, porque esta clase de programas centran todo su interés en el contenido (más o menos banal, que los telespectadores y demás gentes amantes del entretenimiento ceden generosamente a unas productoras de televisión harto podridas de ideas copiadas) y no en quién lo dirige. De lo que se puede deducir fácilmente que el tipo sin corbata importa un carajo.

A lo que iba. No pude fijarme más que en ese hombre de mediana edad que conduce (con piloto automático) el programa con un enorme desparpajo y sonrisa confidente. Y pensé "tio, estás acabado, estás en las ultimas de tu carrera. A nadie le importaria si fueses sustituido por un bogavante hervido. Tu eres lo menos interesante, de entre lo poco interesante que hay en el programa. ¿Cómo se puede terminar así? Si hace unos meses eras el tío más enrollado y archiadmirado de la televisión nacional sin cable."

Entonces me hice eco de la teoría del papel higiénico. Aquella en la que atorgamos una función X al rollo de celulosa [X= evitar que toquemos la mierda]. No pude apartar mis pensamientos de esos despachos con mesa de cristal y sillas de cuero negro (aptas para amas dominantes) y ejecutivos encorbatados decidiendo sobre los contenidos que emitirían en su canal TV el próximo mes. Esos individuos a los que no les gusta mancharse de mierda y que por ello utilizan a un bobalicón pasado de moda para rellenar, cual pavo en Thanks Givin Day, un jodido agujero en la parrilla, con olor creciente a carne requemada.

Si el perro de Scottex (de la primera camada) levantara la cabeza, se la volaría de un disparo en la sien con una automática de 8 mm.

Caleidoscopio, cuéntame un cuento.

2009-04-01T19:29:00.000-07:00

Me pierdo entre la improvisación. Más tarde o más temprano me encontraré.

Tanto encapsulamiento frena el instintoel espacio es el vacío;no hay redención para los implicados.

Sabemos que sucederá. Preferimos el futuro.Nuestra dosis de locura aguarda. Una ración doble, por favor.

Los champiñones son suaves al cortar. Permiten ser laminados con infinta precisión. ¡Qué ingenuos!

Lagota, la gota

2009-04-01T19:24:00.000-07:00

Una gota cuando cae desde las nubes no sabe con que se encontrará. Sin embargo, es consciente que terminará impactando en algún momento de su camino. El punto más alejado lo marca la superfície terrestre, con su tierra húmeda, su arena incandescente, su asfalto sulfúrico, sus alfombras rojas.
Siendo consciente de esta condición, recorre su camino. A veces se queda cerca, en una hoja seca de otoño. Otras, termina en tejados de uralita, en camiones de reparto, en monumentos mimetizados, en transeúntes con paraguas, en reliquias perdidas, en monedas olvidadas, en caminos de cartón, en argumentos de vapor, en sombras de diván, en colinas sin salida, en sonrisas de cristal, en copas de agua hervida, en ángeles de atardecer, en manzanas podridas, en aletas de tiburón, en regozijos sin control, en pasiones de sobremesa, en animales sin precaución, en muebles de estantería, en abanicos sin jardín, en guiones por escribir.

A veces regresa al mar, sin haber conocido a los hombres, sin ahber conocido a su mundo de cemento y miel. Otra oportunidad le aguardará en un futuro. No sabe cuándo ni dónde. Quizá tampoco sabe, que no será ella la que viajará, sino otra como ella. Su camino terminó sin pena, sin gloria, con esperanza y con desinterés. Lo venidero no le concierne, pues lo ignora.

El retorno no está diseñado para los humanos, simplemente está en la física.